Hace poco, me senté con un buen amigo. Hablamos de esto y aquello, del trabajo, la familia, las preocupaciones que nos agobian. En un momento dado, dijo una frase que no se me ha quitado de la cabeza: «En realidad, lo tenemos todo, ¿verdad? Y aun así, se siente como si estuviéramos estancados». Esta frase resuena en mí porque resume una profunda verdad de nuestro mundo occidental. Vivimos en una abundancia que nuestros antepasados ni siquiera se habrían atrevido a soñar. Tenemos oportunidades, libertades y una prosperidad material históricamente única. Y sin embargo, se extiende una extraña sensación de vacío, una inquietud inexplicable, un profundo anhelo de «más».
Lo observo por todas partes. En los currículos perfectamente orquestados de las redes profesionales, en las fachadas brillantes de las redes sociales, en la búsqueda incansable de la auto-optimización. El gran proyecto de nuestro tiempo parece ser el «yo». Lo pulimos, lo cuidamos, lo ponemos en el centro. Somos los comisarios de nuestra propia pequeña exposición, los protagonistas de nuestra propia película. El yo se ha convertido en la medida de todas las cosas, quizás incluso en una especie de deidad a la que adoramos. Pero esta deidad es un tirano insaciable. Nos susurra constantemente que no somos suficientes, no lo bastante exitosos, no lo bastante felices, no lo bastante.
Lo paradójico es que esta insatisfacción persistente parece desempeñar un papel menor en las partes del mundo que poseen materialmente mucho menos. Esto no es una glorificación de la pobreza, ni mucho menos. Es una observación del corazón. Donde la carencia es algo cotidiano, la mirada hacia lo esencial parece más aguda. Quizás porque allí no se caen en la ilusión de que uno puede construir su propia salvación.
Un patrón conocido
Cuando pienso en ello, me viene inevitablemente a la mente una vieja historia. Está en la Biblia. El pueblo de Israel acababa de ser liberado de la esclavitud en Egipto. Un acto increíble de liberación por parte de Dios. Estaban en camino hacia una tierra prometida, hacia un futuro en libertad. Pero cuando su líder, Moisés, estaba en una montaña para recibir las instrucciones de Dios, se impacientaron. El silencio y la espera les resultaban insoportables.
Tuvieron miedo. Querían algo tangible, algo visible, algo que pudieran controlar. Así que recogieron todo su oro y fundieron un becerro. Un ídolo. Un dios a su propia imagen, creado por sus propias manos. Bailaron a su alrededor, lo celebraron. Sustituyeron al Dios vivo e invisible que los había liberado por un trozo de metal muerto. La consecuencia fue trágica: vagaron cuarenta años por el desierto. Toda una vida buscando un hogar que ya casi habían alcanzado.
¿Vemos el paralelismo? También vivimos en una época de libertad sin precedentes. Y también nosotros nos impacientamos con el silencio. Apenas soportamos no tener el control. Así que creamos nuestros propios dioses. No son de oro, pero no son menos reales. Son los dioses del éxito, del prestigio, de la autorrealización y de la felicidad personal. En el centro de todos estos dioses está el becerro de oro del propio yo. ¿Y el resultado? Vagamos sin rumbo. En un desierto de miedo, agotamiento, soledad y la búsqueda constante de la próxima emoción que nos haga olvidar por un momento lo perdidos que nos sentimos.
Lo que me llamó la atención
Recuerdo un viaje a un país del sudeste asiático hace muchos años. Estaba en un pequeño pueblo, lejos de las corrientes turísticas. La gente allí apenas poseía nada, según nuestros estándares. Sus cabañas eran sencillas, su comida modesta. Pero lo que experimenté allí fue una alegría y una cordialidad que me avergonzaron profundamente. Vi una fe que no solo se manifestaba en la iglesia el domingo, sino que impregnaba toda la vida.
Su confianza en Dios no era una teoría elaborada, era su realidad diaria. Sabían que no eran los creadores de su propio destino. Sus manos vacías los hacían abiertos a Aquel que es el único que puede dar. No digo que su vida fuera fácil. Pero tenía un ancla, un centro que no eran ellos mismos. Eso les daba una dignidad y una esperanza que toda nuestra prosperidad a menudo no logra generar. Es como si nuestras manos llenas y nuestras agendas apretadas ya no dejaran espacio para Dios.
Porque el Hijo del Hombre vino a buscar y a salvar lo que se había perdido. Lucas 19:10
Esta experiencia cambió para siempre mi visión de nuestra propia sociedad. Estamos tan ocupados construyendo nuestros pequeños reinos que perdemos de vista al verdadero Rey. Aquel que no nos alimenta con promesas vacías, sino que realmente quiere llevarnos a casa.
Cuando la religión nubla la vista
Pero ahora viene el punto crucial. Muchas personas entre nosotros no se apartan de Dios porque lo rechacen conscientemente. Se apartan porque les repele lo que perciben como «religión». Ven reglas rígidas, tradiciones anticuadas, abuso de poder y una actitud de autojusticia. Ven personas que «practican» la religión, y confunden eso con lo que realmente importa.
Esta es quizás la mayor tragedia de todas. Cuando la iglesia, la confesión o la cultura cristiana misma se convierte en una especie de becerro de oro. Un sistema que oculta la visión del Jesús Cristo vivo, en lugar de liberarla. Jesús mismo tuvo sus mayores enfrentamientos no con los pecadores y los perdidos, sino con la élite religiosa de su tiempo. Con aquellos que pensaban que habían encerrado a Dios en sus cajas de leyes y sabían exactamente cómo debía ser.
El mensaje de Jesús fue y es revolucionario. Rompe los límites de las confesiones y los sistemas humanos. No se trata de pertenecer a un grupo determinado o de tachar una lista de reglas. Se trata de encontrarse con una persona. Jesús Cristo.
Se trata del único y buen mensaje
El Evangelio, la palabra suena vieja y extraña para muchos. Pero significa simplemente: la buena noticia. Y este mensaje es asombrosamente sencillo. Dios no creó este mundo para que giremos en círculo alrededor de nosotros mismos hasta que nos derrumbemos exhaustos. Lo creó para tener comunión con nosotros. Para atraernos a su corazón. Para llevarnos a casa de forma segura.
Nuestro egoísmo, nuestro impulso de ser dioses nosotros mismos, ha creado una brecha entre nosotros y Él. No podemos superar esta brecha por nuestra propia fuerza. Ningún éxito, ninguna meditación, ninguna auto-optimización puede lograrlo. Por eso, Dios mismo construyó el puente. Se hizo hombre en Jesús Cristo. Jesús no solo habló del camino, Él es el camino. No vino para darnos un nuevo conjunto de reglas, sino para darnos vida.
Este mensaje no es una invitación a esforzarse más. Al contrario. Es una invitación a dejar de luchar. Es la invitación a soltar el becerro de oro del propio yo y volverse hacia el Padre amoroso que nos espera con los brazos abiertos. No se trata de religión, se trata de una relación.
La elección es de cada uno de nosotros, cada día. Podemos seguir bailando alrededor de nuestros ídolos, con la esperanza de que finalmente nos den la felicidad que prometen. O podemos detenernos, darnos la vuelta y escuchar la voz que nos ha estado llamando desde siempre. La voz del único que no solo nos libera, sino que también nos guía a casa de forma segura. Este camino no comienza con un gran logro, sino con un paso sencillo y honesto hacia Él.