A veces voy en el coche, quizá unos kilómetros por hora por encima del límite, y me salta el radar. Mi primer pensamiento es de enfado. Conmigo mismo, con la cámara oculta. Pero luego a menudo viene un segundo pensamiento: gratitud. Agradezco que exista esta norma. Y muchísimas otras. Agradezco vivir en un estado donde no impera la ley del más fuerte, del más rápido o del más desconsiderado.
En Suiza vivimos en una paz y un orden increíbles. Podemos confiar en que los contratos se suelen cumplir, que el semáforo se pondrá en verde y que podemos dormir seguros por la noche. Todo esto no es algo que se dé por sentado. Es el resultado de un estado de derecho, de una sociedad que ha acordado unas reglas de juego comunes para domar el caos de la ley del más fuerte. Por ello, nunca estaremos lo suficientemente agradecidos.
Y, sin embargo, a veces me corroe una sensación. Una sospecha silenciosa que se hace más fuerte cuanto más de cerca miro. La sensación de que las reglas de juego, aunque se aplican a todos, no fueron hechas por todos.
Lo que me ha llamado la atención
He hablado con personas que han estado años en pleitos. Pequeños artesanos contra grandes corporaciones. Tenían razón, todos lo sabían, pero no obtuvieron justicia. Porque el oponente tenía más dinero para mejores abogados, porque podía alargar el proceso hasta que al pequeño se le acabaran el aliento y el dinero. Tener razón y obtener justicia son dos cosas distintas. Eso lo he aprendido por las malas.
En Suiza tenemos un sistema brillante. La democracia directa, las dos cámaras, la búsqueda del consenso, es una bendición. Nos da a los ciudadanos una voz que en otras partes del mundo se busca en vano. Y, sin embargo, cuando hay una votación, veo los enormes carteles de las asociaciones con gran poder económico, las costosas campañas, los anuncios comprados. La batalla por la opinión pública a menudo se gana con dinero.
Es un constante tira y afloja en el Palacio Federal. Se le llama trabajo de lobby. Suena inofensivo, pero a menudo significa que grupos de interés con mucho dinero e influencia moldean las leyes para que les beneficien. Y al final, todos nos atenemos a reglas que quizá no sirven al bien común, sino a los intereses de una minoría pequeña, pero ruidosa y potente. Los grandes siempre parecen poder salirse con la suya, mientras que los pequeños quedan atrapados en la red.
Y entonces llegó el momento
Esta constatación puede amargar. Incluso volver cínico. Uno ve la injusticia, las finas grietas en el fundamento de nuestro maravilloso país, y se siente impotente. Uno querría gritar por la injusticia de que el dinero y el poder a menudo cuentan más que la verdad y la decencia. Uno ve cómo las corporaciones privatizan las ganancias y socializan las pérdidas, y se pregunta por lo tontos que nos toman.
La Biblia está llena de tales observaciones. Los profetas del Antiguo Testamento no eran predicadores suaves, sino hombres que ponían el dedo en la llaga de la sociedad. Observaban con atención dónde se torcía la justicia.
«¡Ay de los que dictan leyes injustas y prescriben decretos opresivos, para privar de justicia a los pobres y despojar de su derecho a los afligidos de mi pueblo, para hacer de las viudas su botín y saquear a los huérfanos!» (Isaías 10:1-2)
Estas palabras tienen miles de años y, sin embargo, suenan como si hubieran sido escritas para el periódico de esta mañana. Esto me muestra: el problema no es solo el sistema. El problema es el corazón humano. La codicia, el egoísmo, el afán de obtener ventaja a costa de los demás.
¿Dónde reside, entonces, la esperanza?
Si el problema es tan profundo, la solución no puede ser simplemente otra modificación de la ley o un nuevo partido. No me malinterpretes, me alegro por cada político íntegro y cada iniciativa inteligente. Debemos y tenemos que involucrarnos donde podamos. Pero mi esperanza más profunda no reside en el Palacio Federal de Berna.
Mi esperanza tiene un nombre: Jesucristo. Él vino como el pequeño, el insignificante. Nacido en un establo, no en un palacio. Criado como hijo de un carpintero. No tenía poder político, ni ejército, ni lobby. Sus únicas armas eran la verdad y el amor.
Él mismo fue víctima de un sistema legal corrupto. Falsos testigos, un juez parcial, una multitud agitada. Sufrió la mayor injusticia de la historia mundial. Y precisamente allí, en la cruz, rompió el poder de la injusticia. No incitando una revolución, sino asumiendo la injusticia y respondiéndola con perdón.
Cristo en mi estado de derecho
¿Qué significa esto para mí, aquí y ahora, en la rica y ordenada Suiza? Significa que soy libre. Libre de la obligación de tener que salvar el sistema. Mi tarea no es establecer el paraíso en la Tierra. Eso lo hará Jesús cuando regrese.
Pero también estoy libre de cinismo y resignación. Porque sé que existe una justicia superior. Un Juez que no mira la cuenta bancaria ni el título, sino el corazón. Esta certeza me da una paz y una fuerza increíbles.
Y me da una misión. La misión de ser una luz dondequiera que esté. En mi familia, en mi trabajo, en mi vecindario. Como cristianos, estamos llamados a crear pequeños oasis de justicia y gracia. Lugares donde no prevalezca la ley del más fuerte, sino el amor al prójimo. Así es como los pequeños se defienden: no con las mismas armas del poder y el dinero, sino con las armas del espíritu. Con amabilidad, con integridad, con oración, con generosidad.
Todavía no me gusta pagar mis multas. Pero intento verlas como un recordatorio. Un recordatorio para estar agradecido por el orden en el que puedo vivir. Y un recordatorio de que mi verdadero hogar y mi última esperanza no residen en este orden, sino en aquel que dijo: «Yo soy el camino, la verdad y la vida» (Juan 14:6). Y su reinado no tendrá fin.