Recuerdo bien aquel comienzo. La sensación de cuando Jesús entró de forma palpable en mi vida por primera vez. Fue como una embriaguez, un amor que lo abarcaba todo y que llenó mi corazón hasta el borde. De repente, había alguien que me entendía, que me conocía por completo y, aun así, me amaba. Una sensación como la de estar recién enamorado, solo que más profunda, más existencial.
Pero debo ser honesto: además de toda esa calidez, también había una gran confusión. Era como un vaso de agua recién llenado con agua fresca de manantial, pero todo el sedimento del fondo se remueve al principio. El agua estaba allí, la vida estaba allí, pero la visión era turbia.
Todos los viejos hábitos, las preocupaciones, las formas de pensar arraigadas, seguían allí, flotando como partículas en esa nueva agua de vida. Yo quería esa claridad de la que habla la Biblia, pero mi día a día a menudo se sentía tan caótico como antes.
Cuando el agua aún estaba turbia
Esta fase inicial fue un tiempo de desgarro. Por un lado, esa alegría y gratitud incontenibles porque Dios se había vuelto hacia mí. Por otro lado, la frustrante constatación de que mi carácter no había cambiado de la noche a la mañana. Todavía estaba la impaciencia en el atasco, el juicio rápido sobre un compañero o la huida nocturna de los propios pensamientos hacia cualquier distracción.
Se sentía como una lucha constante. Una parte de mí quería seguir este nuevo camino, la otra parte era atraída una y otra vez por los viejos senderos trillados. Y con cada recaída, con cada momento en que actuaba de nuevo según mis viejos patrones, el agua de mi vaso se volvía un poco más turbia.
La mentira que se cuela en esos momentos es silenciosa, pero venenosa: "¿Lo ves? No puedes. Esto de Dios quizás no es para ti. No eres lo suficientemente bueno". Y precisamente aquí reside la primera gran encrucijada. ¿Cedes a esta mentira o te aferras a la verdad de que Dios ya está contigo incluso en el agua turbia?
Cómo el vaso se aclara lentamente
La claridad no llegó con un único y gran acto de voluntad. No llegó porque me "esforcé más". Se fue colando lentamente en mi vida, casi desapercibida, a través de pequeñas decisiones cotidianas.
Comencé a tener conversaciones cortas e íntimas con Dios varias veces al día. No grandes oraciones formales, sino una simple frase en el coche: "Jesús, ayúdame a ser paciente ahora". Un breve "gracias" en el escritorio por un trabajo bien hecho. Un suspiro por la noche: "Señor, este día ha sido difícil, por favor, quita tú la carga". Era el intento de mantener la conexión, de no cortar el hilo.
A esto se sumó la lectura de la Biblia. Ya no como una obligación para cumplir una cuota, sino como una búsqueda de su voz. A veces leía solo un versículo, pero este me acompañaba durante todo el día. Era como si Dios me diera una brújula, una dirección para mis pensamientos.
Y no os adaptéis a este mundo, sino transformaos mediante la renovación de vuestra mente, para que verifiquéis cuál es la voluntad de Dios: lo que es bueno, aceptable y perfecto. (Romanos 12:2)
Con cada uno de estos pequeños momentos, una gota de agua clara fluía hacia mi vaso. Jesús mismo no eliminó las partículas de repente, sino que diluyó lentamente el agua turbia con su presencia. No fue mi fuerza, sino su flujo constante lo que trajo el cambio. Mi única tarea era abrir un poquito más el grifo una y otra vez.
El peligro de dejarse distraer de nuevo
La vida cotidiana es una maestra de la distracción. Apenas sientes que el agua se aclara un poco, llega una ola de fuera que lo revuelve todo de nuevo. Una discusión familiar, presión en el trabajo, una noticia inquietante en el periódico. Y de inmediato, las viejas preocupaciones, los viejos miedos vuelven a estar plenamente presentes.
El arte consiste en no desanimarse por ello. Es normal que la vida suceda. La pregunta no es si vendrán tormentas, sino dónde está nuestra ancla. Una y otra vez me sorprendo intentando resolver todos los problemas yo mismo, manteniendo el control y enredándome en espirales de pensamiento.
En estos momentos, debo decidir conscientemente levantar la vista de nuevo. Volver a lo que realmente sostiene. A veces eso significa simplemente estar en silencio durante cinco minutos y decir: "Dios, ahora mismo no sé qué hacer. Pero tú sí lo sabes". Es un regreso constante, un reajuste suave pero decidido del corazón.
Esta constancia es quizás el mayor desafío y, al mismo tiempo, la mayor bendición. Forma nuestro carácter más profundamente de lo que cualquier éxtasis espiritual podría hacerlo.
Aprender a verlo en todas partes
Cuanto más clara se volvía el agua en mi interior, más cambiaba mi visión del mundo exterior. Empecé a buscar a Dios no solo en los momentos "piadosos" designados, sino a descubrirlo en todas partes.
Lo veo en la amabilidad inesperada de la cajera del supermercado. Lo veo en la risa de mis hijos. Lo veo en el increíble orden de un bosque de abetos después de una lluvia. Su caligrafía está en todas partes, si solo aprendes a leerla.
Este ejercicio de verlo en todas partes lo ha cambiado todo. Porque lo que uno busca, eso moldea el pensamiento. Si busco activamente lo bueno, su presencia, las cosas negativas que no puedo cambiar de todos modos tienen menos poder sobre mí. Siguen ahí, pero ya no me devoran.
Cuando reconoces al Creador en lo creado, empiezas a ver el mundo con sus ojos. E inevitablemente te vuelves más parecido a Él. Empiezas a tener lo bueno en mente, a buscar lo positivo y a actuar desde esa actitud.
Para mí, ese es el verdadero sentido de la vida. Encontrar a Dios, agradecerle el inmerecido regalo de la vida y ser transformado por esta relación para que, al final, uno pueda regresar a Él como un alma buena y purificada.
No es una conclusión, no es una meta que se alcanza una vez. Es un camino diario. Un camino en el que el agua de mi vaso a veces está más clara y otras más turbia. Pero ahora sé: Él siempre está ahí. Y su luz brilla incluso a través del agua más turbia.