He reflexionado mucho sobre la palabra «amor». La usamos para todo tipo de cosas. Para la pareja, para los hijos, pero también para una pizza o un coche nuevo. La palabra está desgastada, casi vacía de significado. Y si somos honestos, a menudo ni siquiera nos referimos a la cosa o persona que decimos amar.
Cuando digo «Te quiero», a menudo es solo la mitad de la verdad. La parte no dicha es: «Me encanta la sensación que me das. Me encanta la seguridad, la afirmación, la ausencia de soledad». Es un intercambio, un contrato tácito. Te doy afecto para que satisfagas mis necesidades. Esto suena duro y cínico, pero si en un momento de quietud soy completamente honesto conmigo mismo, descubro este mecanismo una y otra vez en mi corazón.
Todos tenemos este profundo deseo de ser amados. Es quizás la necesidad humana más fundamental. Sin embargo, este anhelo a menudo hace que nuestro propio amor sea necesitado y exigente. Se convierte en una herramienta para llenar nuestro propio vacío. Pero en lo más profundo, intuimos que esto no puede ser todo. Debe haber otro tipo de amor.
El amor que conocemos
Mira a tu alrededor. Nuestro mundo funciona según el principio del valor añadido. Inviertes tiempo y esfuerzo en un trabajo porque esperas un salario. Cultivas amistades porque te aportan alegría y apoyo. Nada de esto es malo. Es simplemente cómo funcionamos los seres humanos. Estamos programados para la reciprocidad y el equilibrio.
Este patrón también impregna nuestras relaciones más íntimas. Amamos porque esperamos una vida mejor a cambio. Una relación de pareja debe hacernos felices. Los hijos deben darnos orgullo y realización. Incluso en la caridad, a menudo hay un deseo de reconocimiento o de tener la conciencia tranquila. Es un amor que constantemente hace balance: ¿qué obtengo a cambio?
Cuando la contraprestación falla, este amor se tambalea. La pareja decepciona, los hijos toman sus propios caminos, los amigos no tienen tiempo. La cuenta ya no cuadra. Lo que queda es resentimiento, dolor y la pregunta de si aquello fue realmente amor. Este amor está condicionado. Es frágil.
Lo que me llamó la atención
A veces, algo diferente destella. El amor de una madre por su recién nacido. La pequeña criatura solo exige. Le quita el sueño, llora, lo ensucia todo. No devuelve nada, excepto su pura existencia. Y, sin embargo, hay un amor que no solo soporta todo esto, sino que fluye incondicionalmente. Una madre ama a su hijo porque es parte de ella. Es un amor casi instintivo, protector.
Pero incluso este amor puede llegar a sus límites. ¿Qué pasa, sin embargo, si alguien muere por personas que le odian? ¿Que se burlan y le traicionan? ¿Qué pasa si alguien da su vida, no por sus amigos, sino por sus enemigos? Aquí fallan todos nuestros cálculos. Aquí no hay valor añadido, ni ganancia, ni razón comprensible. Exactamente eso hizo Jesús.
Fue a la cruz. No porque fuéramos tan dignos de amor. No porque esperara algo a cambio. Lo hizo cuando aún éramos sus enemigos, como la Biblia lo expresa con sobriedad. Este es un amor que no procede de nosotros y no termina en nosotros. Su origen está únicamente en Dios. No desea nada, no exige nada, simplemente se entrega. Esta es la grieta en nuestra imagen habitual del amor. Una dimensión completamente diferente.
Y entonces llegó la fuerza
Este amor no es solo una bonita idea. Es una fuerza poderosa. Los primeros cristianos no eran superhombres. Eran pescadores, recaudadores de impuestos, gente sencilla llena de errores y miedos. Pedro negó a Jesús. Los discípulos lo abandonaron a todos en el momento decisivo. Según el juicio humano, su amor era débil e inestable.
¿Qué transformó a estos hombres y mujeres para que más tarde estuvieran dispuestos a soportar persecución, tortura y muerte por su fe en este Jesús? Fue el encuentro con este amor divino. Experimentaron en carne propia que Jesús había vencido a la muerte. Comprendieron que su amor es más fuerte que la traición, más fuerte que el fracaso, más fuerte que la muerte misma.
Este amor los renovó desde dentro. Ya no tenían que ganarse el amor. Ya eran amados incondicionalmente y hasta el final. Esta certeza los liberó del miedo. Les dio la fuerza para soportar todo, porque sabían que nada podía separarlos de este amor.
Pues estoy convencido de que ni la muerte ni la vida, ni los ángeles ni los principados, ni lo presente ni lo futuro, ni los poderes, ni lo alto ni lo profundo, ni ninguna otra cosa creada nos podrá separar del amor de Dios que es en Cristo Jesús, Señor nuestro. Romanos 8:38-39
Lo que esto significa para nosotros hoy
Vivimos en otra época. La mayoría de nosotros no tiene que temer por su vida si cree en Jesús. Nuestras luchas suelen ser más silenciosas, más internas. Son las batallas contra la soledad, la falta de sentido, la sensación de no ser suficiente. La presión de tener que ser dignos de amor es omnipresente.
No hemos visto a Jesús con nuestros propios ojos. No podemos sentarnos con él junto al fuego como los discípulos. ¿Cómo podemos experimentar este amor transformador? No llega por nuestro propio esfuerzo. No podemos meditarlo ni producirlo con buenas obras. El primer paso es la capitulación honesta. El reconocimiento: «Mi amor es demasiado pequeño. Es egoísta y débil. Necesito el tuyo».
Este amor de Dios no es una recompensa para los piadosos. Es un regalo para los necesitados. Nos encuentra allí donde estamos. En la oración, que no es más que una conversación honesta. En la lectura de la Biblia, donde sus palabras nos hablan a través de los milenios. En la comunidad con otras personas que también viven de este regalo. Allí, donde nos abrimos a él, su amor comienza a sanar y transformar nuestro amor calculador.
Así que el verdadero amor no tiene tanto que ver con que aprendamos a amar mejor. Se trata de dejarse amar por él. Incondicionalmente. Completamente. Esto quita toda la presión de nuestros hombros. Ya no tenemos que luchar por el amor. Simplemente podemos recibir. Y quien es amado tan profundamente, su corazón comienza por sí solo a amar de otra manera. No porque deba, sino porque no puede evitarlo.