Récemment, j'étais assis avec un bon ami. Nous parlions de tout et de rien, du travail, de la famille, des soucis qui nous accablent. À un moment donné, il a prononcé une phrase qui ne m'a plus quitté l'esprit : « Au fond, nous avons tout, n'est-ce pas ? Et pourtant, on a l'impression de faire du surplace. » Cette phrase résonne en moi, car elle met en lumière une vérité profonde de notre monde occidental. Nous vivons dans une abondance que nos ancêtres n'auraient même pas osé rêver. Nous avons des opportunités, des libertés et une prospérité matérielle historiquement inégalées. Et pourtant, un étrange vide se répand, une inquiétude inexpliquée, un profond désir de « plus ».
J'observe cela partout. Dans les CV parfaitement mis en scène sur les réseaux professionnels, dans les façades brillantes des médias sociaux, dans la quête incessante d'auto-optimisation. Le grand projet de notre époque semble être le « moi ». Nous le polissons, nous le chérissons, nous le mettons au centre. Nous sommes les curateurs de notre propre petite exposition, les acteurs principaux de notre propre film. Le moi est devenu la mesure de toutes choses, peut-être même une sorte de divinité que nous adorons. Mais cette divinité est un tyran insatiable. Elle nous murmure constamment que nous ne sommes pas assez, pas assez performants, pas assez heureux, pas assez.
Le paradoxe est le suivant : cette insatisfaction rongeante semble souvent jouer un rôle moindre dans les régions du monde qui possèdent matériellement beaucoup moins. Ce n'est pas une glorification de la pauvreté, loin de là. C'est une observation du cœur. Là où le manque est quotidien, le regard sur l'essentiel semble plus aiguisé. Peut-être parce qu'on n'y succombe pas à l'illusion de pouvoir construire son propre salut.
Un schéma familier
Quand j'y pense, une vieille histoire me vient inévitablement à l'esprit. Elle se trouve dans la Bible. Le peuple d'Israël venait d'être libéré de l'esclavage en Égypte. Un acte de libération incroyable de la part de Dieu. Ils étaient en route vers une terre promise, vers un avenir de liberté. Mais lorsque leur chef Moïse était sur une montagne pour recevoir les instructions de Dieu, ils sont devenus impatients. Le silence et l'attente leur étaient insupportables.
Ils avaient peur. Ils voulaient quelque chose de tangible, quelque chose de visible, quelque chose qu'ils pouvaient contrôler. Alors ils ont rassemblé tout leur or et se sont moulé un veau. Une idole. Un dieu à leur propre image, créé de leurs propres mains. Ils ont dansé autour, ils l'ont célébré. Ils ont remplacé le Dieu vivant et invisible qui les avait libérés par un morceau de métal mort. La conséquence fut tragique : ils ont erré quarante ans dans le désert. Une vie entière à la recherche d'un foyer qu'ils avaient presque atteint.
Voyons-nous le parallèle ? Nous vivons aussi une époque de liberté sans précédent. Et nous aussi, nous devenons impatients face au silence. Nous supportons à peine de ne pas avoir le contrôle. Alors nous créons nos propres dieux. Ils ne sont pas en or, mais ils ne sont pas moins réels. Ce sont les dieux du succès, de la réputation, de l'épanouissement personnel et du bonheur individuel. Au centre de tous ces dieux se trouve le veau d'or de notre propre moi. Et le résultat ? Nous errons. Dans un désert de peur, de burn-out, de solitude et de la chasse constante au prochain frisson qui nous fait oublier un instant à quel point nous nous sentons perdus.
Ce que j'ai remarqué
Je me souviens d'un voyage dans un pays d'Asie du Sud-Est il y a de nombreuses années. J'étais dans un petit village, loin des foules de touristes. Les gens là-bas ne possédaient presque rien, selon nos standards. Leurs huttes étaient simples, leur nourriture modeste. Mais ce que j'ai vécu là-bas, c'était une joie et une cordialité qui m'ont profondément embarrassé. J'ai vu une foi qui ne se manifestait pas seulement le dimanche à l'église, mais qui imprégnait toute leur vie.
Leur confiance en Dieu n'était pas une théorie élaborée, c'était leur réalité quotidienne. Ils savaient qu'ils n'étaient pas les créateurs de leur propre destin. Leurs mains vides les rendaient ouverts à celui qui seul peut donner. Je ne dis pas que leur vie était facile. Mais elle avait une ancre, un centre qui n'était pas eux-mêmes. Cela leur donnait une dignité et une espérance que toute notre prospérité est souvent incapable de produire. C'est comme si nos mains pleines et nos agendas surchargés ne laissaient plus de place à Dieu.
Car le Fils de l'homme est venu chercher et sauver ce qui était perdu. Luc 19,10
Cette expérience a changé à jamais ma perception de notre propre société. Nous sommes tellement occupés à construire nos petits royaumes que nous perdons de vue le vrai Roi. Celui qui ne nous nourrit pas de promesses vides, mais qui veut vraiment nous ramener à la maison.
Quand la religion obscurcit la vue
Mais voici le point crucial. Beaucoup de gens chez nous ne se détournent pas de Dieu parce qu'ils le rejettent consciemment. Ils se détournent parce qu'ils sont repoussés par ce qu'ils perçoivent comme de la « religion ». Ils voient des règles rigides, des traditions poussiéreuses, des abus de pouvoir et une attitude moralisatrice. Ils voient des gens qui « pratiquent » la religion et confondent cela avec ce qui est vraiment en jeu.
C'est peut-être la plus grande tragédie de toutes. Quand l'Église, la confession ou la culture chrétienne elle-même devient une sorte de veau d'or. Un système qui obscurcit la vue sur le Jésus-Christ vivant, au lieu de la libérer. Jésus lui-même n'a pas eu ses plus grandes confrontations avec les pécheurs et les perdus, mais avec l'élite religieuse de son temps. Avec ceux qui pensaient avoir enfermé Dieu dans leurs boîtes de lois et savaient exactement comment il devait être.
Le message de Jésus était et reste révolutionnaire. Il brise les frontières des confessions et des systèmes humains. Il ne s'agit pas d'appartenir à un groupe particulier ou de cocher une liste de règles. Il s'agit de rencontrer une personne. Jésus-Christ.
Il s'agit de la seule et bonne nouvelle
L'Évangile, ce mot sonne vieux et étrange pour beaucoup. Mais il signifie simplement : la bonne nouvelle. Et cette nouvelle est étonnamment simple. Dieu n'a pas créé ce monde pour que nous tournions en rond autour de nous-mêmes jusqu'à l'épuisement. Il l'a créé pour avoir une communion avec nous. Pour nous attirer à son cœur. Pour nous ramener en toute sécurité à la maison.
Notre égoïsme, notre besoin d'être nous-mêmes Dieu, a créé un fossé entre nous et lui. Nous ne pouvons pas combler ce fossé par nos propres forces. Aucun succès, aucune méditation, aucune auto-optimisation ne peut y parvenir. C'est pourquoi Dieu lui-même a construit le pont. Il s'est fait homme en Jésus-Christ. Jésus n'a pas seulement parlé du chemin, il est le chemin. Il n'est pas venu pour nous donner un nouveau code de règles, mais pour nous donner la vie.
Ce message n'est pas une invitation à faire plus d'efforts. Au contraire. C'est une invitation à cesser de se démener. C'est l'invitation à lâcher le veau d'or de notre propre moi et à se tourner vers le Père aimant qui nous attend à bras ouverts. Il ne s'agit pas de religion, il s'agit d'une relation.
Le choix nous appartient à chacun, chaque jour. Nous pouvons continuer à danser autour de nos idoles, dans l'espoir qu'elles nous donneront enfin le bonheur qu'elles promettent. Ou nous pouvons nous arrêter, nous retourner et écouter la voix qui nous appelle depuis toujours. La voix de celui qui non seulement nous libère, mais nous ramène aussi en toute sécurité à la maison. Ce chemin ne commence pas par une grande réalisation, mais par un pas simple et honnête vers lui.