Ricordo bene quell'inizio. La sensazione di quando Gesù è entrato per la prima volta in modo tangibile nella mia vita. Era come un'ebbrezza, un amore che abbracciava tutto e riempiva il mio cuore fino all'orlo. Improvvisamente c'era qualcuno che mi capiva, che mi conosceva completamente e che, nonostante tutto, mi amava. Una sensazione come quella di essere appena innamorati, solo più profonda, più esistenziale.
Ma devo essere onesto: oltre a tutto questo calore, c'era anche una grande incertezza. Era come un bicchiere d'acqua appena riempito con acqua di sorgente fresca, ma tutto il fango dal fondo si agitava. L'acqua c'era, la vita c'era, ma la vista era torbida.
Tutte le vecchie abitudini, le preoccupazioni, i modi di pensare radicati – erano ancora lì e galleggiavano come particelle in questa nuova acqua di vita. Volevo quella chiarezza di cui parla la Bibbia, ma la mia vita quotidiana spesso mi sembrava caotica come prima.
Quando l'acqua era ancora torbida
Questa fase iniziale è stata un periodo di lacerazione. Da un lato, questa gioia e gratitudine incontenibili per il fatto che Dio si fosse rivolto a me. Dall'altro, la frustrante consapevolezza che il mio carattere non era cambiato da un giorno all'altro. C'era ancora l'impazienza nel traffico, il giudizio affrettato su un collega o la fuga serale dai propri pensieri in qualche distrazione.
Sembrava una lotta costante. Una parte di me voleva percorrere questa nuova strada, l'altra parte era sempre attratta dai vecchi sentieri battuti. E ad ogni ricaduta, ad ogni momento in cui agivo di nuovo secondo i miei vecchi schemi, l'acqua nel mio bicchiere diventava di nuovo un po' più torbida.
La menzogna che si insinua in questi momenti è silenziosa, ma velenosa: "Vedi? Non ce la fai. Forse questa cosa di Dio non fa per te. Non sei abbastanza bravo." Ed è proprio qui che si trova il primo grande bivio. Si cede a questa menzogna o si resta fedeli alla verità che Dio è già con noi anche nell'acqua torbida?
Come il bicchiere si schiarisce lentamente
La chiarezza non è arrivata con un unico, grande atto di volontà. Non è arrivata perché mi sono "sforzato di più". Si è insinuata lentamente nella mia vita, quasi inosservata, attraverso piccole decisioni quotidiane.
Ho iniziato a conversare brevemente e intimamente con Dio più volte al giorno. Non grandi preghiere formali, ma una semplice frase in macchina: "Gesù, aiutami a essere paziente adesso." Un breve grazie alla scrivania per un lavoro ben riuscito. Un sospiro la sera: "Signore, questa giornata è stata difficile, ti prego, prendi tu il peso." Era il tentativo di mantenere la connessione, di non lasciare che il filo si spezzasse.
A questo si aggiunse la lettura della Bibbia. Non più come un dovere per completare un compito, ma come ricerca della sua voce. A volte leggevo solo un singolo versetto, che però mi accompagnava per tutto il giorno. Era come se Dio mi desse una bussola in mano, una direzione per i miei pensieri.
Trasformatevi rinnovando la vostra mente, per poter discernere qual è la volontà di Dio, ciò che è buono, a lui gradito e perfetto. (Romani 12,2)
Con ognuno di questi piccoli momenti, una goccia d'acqua limpida scorreva nel mio bicchiere. Gesù stesso non ha semplicemente spazzato via le particelle, ma ha lentamente diluito l'acqua torbida con la sua presenza. Non la mia forza, ma il suo flusso costante ha portato il cambiamento. Il mio unico compito era quello di aprire il rubinetto un po' alla volta.
Il pericolo di lasciarsi distrarre di nuovo
La vita quotidiana è una maestra di distrazione. Appena si ha la sensazione che l'acqua stia diventando un po' più limpida, arriva un'onda dall'esterno che agita di nuovo tutto. Una lite in famiglia, la pressione al lavoro, una notizia inquietante sul giornale. E subito le vecchie preoccupazioni, le vecchie paure sono di nuovo pienamente presenti.
L'arte sta nel non lasciarsi scoraggiare da questo. È normale che la vita accada. La domanda non è se arriveranno le tempeste, ma dove si trova la nostra ancora. Mi sorprendo sempre a cercare di risolvere tutti i problemi da solo, di mantenere il controllo e di impigliarmi in spirali di pensieri.
In questi momenti devo decidere consapevolmente di alzare di nuovo lo sguardo. Tornare a ciò che sostiene veramente. A volte questo significa semplicemente stare in silenzio per cinque minuti e dire: "Dio, non so cosa fare in questo momento. Ma tu lo sai." È un ritorno costante, un riallineamento gentile ma deciso del cuore.
Questa costanza è forse la sfida più grande e allo stesso tempo la benedizione più grande. Essa forma il nostro carattere più profondamente di quanto qualsiasi singolo slancio spirituale potrebbe mai fare.
Imparare a vederlo ovunque
Più l'acqua dentro di me diventava limpida, più il mio sguardo sul mondo esterno cambiava. Ho iniziato a cercare Dio non più solo nei momenti "devoti" a ciò dedicati, ma a scoprirlo ovunque.
Lo vedo nell'inaspettata gentilezza della cassiera al supermercato. Lo vedo nel sorriso dei miei figli. Lo vedo nell'incredibile ordine di una foresta di abeti dopo una pioggia. La sua impronta è ovunque, se solo si impara a leggerla.
Questo esercizio, vederlo ovunque, ha cambiato tutto. Perché ciò che si cerca, modella il pensiero. Se cerco attivamente il bene, la sua presenza, le cose negative che comunque non posso cambiare hanno meno potere su di me. Sono ancora lì, ma non mi divorano più.
Quando si riconosce il Creatore nel creato, si inizia a vedere il mondo con i suoi occhi. E inevitabilmente si diventa più simili a Lui. Si inizia ad avere il bene in mente, a cercare il positivo e ad agire da questa attitudine.
Questo per me è il vero senso della vita. Trovare Dio, ringraziarlo per il dono immeritato della vita ed essere trasformato da questa relazione in modo tale da poter tornare a Lui alla fine come un'anima buona e purificata.
Non è una conclusione, non è un obiettivo che si raggiunge una volta per tutte. È un cammino quotidiano. Un cammino in cui l'acqua nel mio bicchiere è a volte più limpida e a volte più torbida. Ma ora so: Lui è sempre lì. E la sua luce brilla anche attraverso l'acqua più torbida.