Ho riflettuto a lungo sulla parola «amore». La usiamo per ogni cosa. Per il partner, per i figli, ma anche per una pizza o una nuova auto. La parola è logora, quasi svuotata. E, a essere onesti, spesso non intendiamo affatto la cosa o la persona che affermiamo di amare.
Quando dico «ti amo», spesso è solo metà della verità. La parte non detta è: «Amo la sensazione che mi dai. Amo la sicurezza, la conferma, l'assenza di solitudine.» È uno scambio, un contratto tacito. Ti do affetto affinché tu soddisfi i miei bisogni. Sembra duro e cinico, ma se in un momento di silenzio sono del tutto onesto con me stesso, scopro questo meccanismo nel mio cuore ancora e ancora.
Tutti abbiamo questo profondo desiderio di essere amati. È forse il bisogno umano più fondamentale. Eppure, questa brama rende spesso il nostro stesso amore bisognoso ed esigente. Diventa uno strumento per riempire il nostro vuoto. Ma nel profondo, intuiamo che non può essere tutto qui. Deve esserci un altro tipo di amore.
L'amore che conosciamo
Guardati intorno. Il nostro mondo funziona secondo il principio del valore aggiunto. Investi tempo ed energia in un lavoro perché ti aspetti un salario. Coltivi amicizie perché ti portano gioia e supporto. Nulla di tutto ciò è sbagliato. È semplicemente il modo in cui noi umani funzioniamo. Siamo programmati per la reciprocità e l'equilibrio.
Questo schema pervade anche le nostre relazioni più intime. Amiamo perché speriamo in una vita migliore. Una relazione dovrebbe renderci felici. I figli dovrebbero donarci orgoglio e realizzazione. Anche nella carità, spesso si cela il desiderio di riconoscimento o di una buona coscienza. È un amore che fa costantemente un bilancio: cosa ne ricavo?
Se la contropartita viene meno, questo amore vacilla. Il partner delude, i figli prendono la loro strada, gli amici non hanno tempo. I conti non tornano più. Rimangono rancore, ferite e la domanda se quello fosse davvero amore. Questo amore è condizionato. È fragile.
Quello che ho notato
A volte, qualcosa di diverso balena. L'amore di una madre per il suo neonato. La piccola creatura chiede solo. Le ruba il sonno, piange, sporca tutto. Non restituisce nulla, se non la sua pura esistenza. Eppure, c'è un amore che non solo sopporta tutto questo, ma scorre incondizionatamente. Una madre ama il suo bambino perché è una parte di lei. È un amore quasi istintivo, protettivo.
Ma anche questo amore può incontrare i suoi limiti. Ma cosa succede se qualcuno muore per persone che lo odiano? Che lo deridono e lo tradiscono? Cosa succede se qualcuno dà la vita, non per i suoi amici, ma per i suoi nemici? Qui tutti i nostri calcoli falliscono. Qui non c'è valore aggiunto, nessun guadagno, nessuna ragione comprensibile. Questo è esattamente ciò che ha fatto Gesù.
È andato alla croce. Non perché fossimo così amabili. Non perché si aspettasse qualcosa da noi. Lo ha fatto quando eravamo ancora suoi nemici, come la Bibbia afferma con sobrietà. Questo è un amore che non ha origine in noi e non finisce con noi. Ha la sua origine solo in Dio. Non desidera nulla, non chiede nulla, si dona semplicemente. Questa è la crepa nella nostra immagine abituale dell'amore. Una dimensione completamente diversa.
E poi è arrivata la forza
Questo amore non è solo una bella idea. È una forza potente. I primi cristiani non erano superuomini. Erano pescatori, pubblicani, persone semplici piene di difetti e paure. Pietro ha rinnegato Gesù. I discepoli lo hanno abbandonato tutti nel momento decisivo. Secondo il giudizio umano, il loro amore era debole e inaffidabile.
Cosa ha trasformato così tanto questi uomini e queste donne da renderli poi disposti a subire persecuzioni, torture e morte per la loro fede in questo Gesù? È stato l'incontro con questo amore divino. Hanno sperimentato in prima persona che Gesù ha vinto la morte. Hanno capito che il suo amore è più forte del tradimento, più forte del fallimento, più forte della morte stessa.
Questo amore li ha rinnovati dall'interno. Non dovevano più guadagnarsi l'amore. Erano già amati incondizionatamente e fino in fondo. Questa certezza li ha liberati dalla paura. Ha dato loro la forza di sopportare tutto, perché sapevano che nulla poteva separarli da questo amore.
Infatti sono persuaso che né morte né vita, né angeli né principati né potenze, né cose presenti né cose future, né altezza né profondità, né alcun’altra creatura potrà separarci dall’amore di Dio che è in Cristo Gesù, nostro Signore. Romani 8,38-39
Cosa significa questo per noi oggi
Viviamo in un'altra epoca. La maggior parte di noi non deve temere per la propria vita se crede in Gesù. Le nostre battaglie sono spesso più silenziose, più interiori. Sono le battaglie con la solitudine, l'insensatezza, la sensazione di non essere abbastanza. La pressione di dover essere amabili è onnipresente.
Non abbiamo visto Gesù con i nostri occhi. Non possiamo sederci con lui accanto al fuoco come i discepoli. Come possiamo sperimentare questo amore che trasforma? Non arriva attraverso i nostri sforzi. Non possiamo ottenerlo meditando o producendo buone azioni. Il primo passo è l'onesta resa. L'ammissione: «Il mio amore è troppo piccolo. È egoista e debole. Ho bisogno del tuo.»
Questo amore di Dio non è una ricompensa per i pii. È un dono per i bisognosi. Ci trova lì dove siamo. Nella preghiera, che non è altro che una conversazione onesta. Nella lettura della Bibbia, dove le sue parole ci parlano attraverso i millenni. Nella comunione con altre persone che vivono anch'esse di questo dono. Lì, dove ci apriamo a lui, il suo amore inizia a guarire e trasformare il nostro amore calcolatore.
Il vero amore, quindi, non ha tanto a che fare con l'imparare ad amare meglio. Si tratta di lasciarsi amare da lui. Incondizionatamente. Completamente. Questo toglie tutta la pressione dalle nostre spalle. Non dobbiamo più lottare per l'amore. Possiamo semplicemente ricevere. E chi è amato così profondamente, il suo cuore inizia da solo ad amare in modo diverso. Non perché deve, ma perché non può fare altrimenti.