Quando misi piede per la prima volta sul suolo cubano, il mio primo pensiero fu: via da qui. Ero sconvolto. Completamente impreparato, mi trovai di fronte alla realtà di un paese segnato da sessant'anni di blocchi politici ed economici.
Tutto sembrava in rovina. I magnifici edifici coloniali dell'Avana erano solo gusci scrostati di sé stessi. Ovunque vedevo le tracce della stagnazione, una pesantezza che sembrava gravare sull'intera isola. Era la prima volta che vedevo con i miei occhi cosa significasse un sistema comunista nella vita quotidiana delle persone. Lunghe code davanti a negozi quasi vuoti. Un'infrastruttura che mi ricordava i paesi più poveri dell'Africa.
Anche come turista eri marchiato. Si percepiva la separazione invisibile, il mondo artificiale creato per i visitatori. Ma nemmeno questo poteva nascondere la penuria onnipresente. Ero prigioniero del mio stesso giudizio, vedevo solo il rotto, il difficile, il negativo. Non capivo più il mondo e volevo solo tornare nella mia ordinata Svizzera.
Il ritorno forzato
Probabilmente non sarei mai più volato a Cuba. Ma la vita aveva un altro piano. La mia compagna, la donna con cui voglio condividere la mia vita, viene da lì. L'amore mi ha quindi costretto a tornare. Una seconda volta viaggiai lì, questa volta non come turista, ma come parte di una famiglia.
Arrivai con resistenza nel cuore. Mi aspettavo di nuovo il peso, la penuria e la desolazione. Mi preparai alle difficoltà che conoscevo. Ma poiché dovevo restare, poiché non potevo semplicemente fuggire, iniziai a guardare più attentamente. Dovevo farlo.
E poi ho visto le persone
Questo secondo sguardo ha cambiato tutto. Poiché il mio focus non era più sulle facciate fatiscenti e sulla fornitura insufficiente, notai improvvisamente le persone. Non vedevo più solo ciò che non avevano, ma come gestivano ciò che avevano. Vedevo come vivevano.
E vivevano! Sedevano sulla soglia di casa, parlavano tra loro, ridevano a crepapelle. I bambini giocavano per strada con le cose più semplici, ma irradiavano una gioia incontenibile. La musica usciva dalle case. Era un'immagine che contrastava in modo netto con la mia prima impressione. Queste persone, che ai miei occhi non possedevano nulla, sembravano più ricche di molte persone qui in Europa.
In Svizzera e in Europa sento spesso una pressione costante. La pressione di fare di più, di avere di più, di stare al passo. Uno stress incessante che rende le persone stanche e spesso infelici. A Cuba vedevo il contrario. Non che lì non ci sia stress – la loro vita quotidiana è una lotta costante. Ma avevano una gioia di vivere, una capacità di godersi il momento, che spesso mi manca qui da noi. Hanno imparato a vivere con il minimo, ma a trarne il massimo della vita.
Ciò che conta davvero
Stranamente, è stata Cuba a insegnarmi a essere contento con meno. Questo netto contrasto tra carenza materiale e abbondanza umana ha rivelato una menzogna nella mia stessa vita. La menzogna che felicità e soddisfazione dipendano da circostanze esterne, dal possesso o da una quotidianità senza intoppi.
Ho capito qual è il nocciolo della questione: le persone, le relazioni, la comunità. Quando tutto ciò che ci distrae e che diamo per scontato crolla, allora si rivela ciò che veramente sostiene. I cubani sanno cosa significa il sostentamento di base. Ma sanno anche che il nutrimento dell'anima non si trova nei negozi.
Questa esperienza ha approfondito la mia fede. Mi ha reso umile. A volte Dio forse deve condurci in una situazione che ci sconvolge e ci sfida, affinché possiamo riconoscere le cose essenziali. Solo nel contrasto con l'oscurità riconosciamo la luce. Solo nella mancanza impariamo ad apprezzare l'abbondanza che non è di questo mondo.
Tutto posso in colui che mi dà la forza. Filippesi 4,13
Questo versetto ha preso un volto per me a Cuba. Ho visto persone che vivono questa verità ogni giorno. Non perché sono particolarmente devote, ma perché la vita le costringe a farlo. E in questo c'è una forza e una bellezza incredibili.
Oggi mi piace viaggiare a Cuba, anche se la situazione da allora è peggiorata. Ma ora vedo il paese con altri occhi. Non vedo più solo il degrado, ma la resilienza. Non sento più solo i lamenti, ma anche le risate. E mi viene ricordato che la gioia più grande si trova spesso dove meno ce l'aspettiamo. A volte è necessario il contrasto perché le cose tornino alla luce.