Recentemente ero seduto con un buon amico. Parlavamo del più e del meno, del lavoro, della famiglia, delle preoccupazioni che ci assillano. A un certo punto ha detto una frase che non mi è più uscita dalla testa: «In fondo abbiamo tutto, no? Eppure ci si sente come se si stesse fermi». Questa frase mi risuona dentro perché coglie nel segno una profonda verità del nostro mondo occidentale. Viviamo in un'abbondanza che i nostri antenati non avrebbero nemmeno osato sognare. Abbiamo opportunità, libertà e una prosperità materiale storicamente unica. Eppure si diffonde una strana sensazione di vuoto, un'inspiegabile irrequietezza, un profondo desiderio di "di più".
Lo osservo ovunque. Nei curriculum vitae perfettamente orchestrati sui network professionali, nelle facciate patinate dei social media, nell'instancabile ricerca dell'auto-ottimizzazione. Il grande progetto del nostro tempo sembra essere l'"Io". Lo lucidiamo, lo curiamo, lo mettiamo al centro. Siamo i curatori della nostra piccola mostra, i protagonisti del nostro film. L'Io è diventato la misura di tutte le cose, forse persino una sorta di divinità che adoriamo. Ma questa divinità è un tiranno insaziabile. Ci sussurra costantemente che non siamo abbastanza, non abbastanza di successo, non abbastanza felici, non abbastanza.
Il paradosso è che questa sorda insoddisfazione sembra giocare un ruolo minore nelle parti del mondo che possiedono materialmente molto meno. Non è un'esaltazione della povertà, tutt'altro. È un'osservazione del cuore. Dove la mancanza è quotidiana, lo sguardo sull'essenziale sembra più acuto. Forse perché lì non si cade nell'illusione di poter costruire la propria salvezza da soli.
Un modello ben noto
Quando ci penso, mi viene inevitabilmente in mente una vecchia storia. Si trova nella Bibbia. Il popolo d'Israele era appena stato liberato dalla schiavitù in Egitto. Un atto incredibile di liberazione da parte di Dio. Erano in viaggio verso una terra promessa, verso un futuro di libertà. Ma quando il loro capo Mosè era su una montagna per ricevere le istruzioni di Dio, divennero impazienti. Il silenzio e l'attesa erano insopportabili per loro.
Avevano paura. Volevano qualcosa di tangibile, qualcosa di visibile, qualcosa che potessero controllare. Così raccolsero tutto il loro oro e si fusero un vitello. Un idolo. Un dio a loro immagine, creato dalle loro stesse mani. Danzarono intorno ad esso, lo celebrarono. Sostituirono il Dio vivente e invisibile che li aveva liberati con un pezzo di metallo morto. La conseguenza fu tragica: vagarono per quarant'anni nel deserto. Un'intera vita alla ricerca di una casa che avevano quasi raggiunto.
Vediamo il parallelo? Anche noi viviamo in un'epoca di libertà senza precedenti. E anche noi diventiamo impazienti con il silenzio. Sopportiamo a malapena di non avere il controllo. Così creiamo i nostri dèi. Non sono fatti d'oro, ma non sono meno reali. Sono gli dèi del successo, della reputazione, della realizzazione personale e della felicità individuale. Al centro di tutti questi dèi c'è il vitello d'oro del proprio Io. E il risultato? Vaghiamo. In un deserto di paura, burnout, solitudine e la costante caccia alla prossima scarica di adrenalina che ci faccia dimenticare per un momento quanto ci sentiamo persi.
Quello che ho notato
Ricordo un viaggio in un paese del Sud-est asiatico molti anni fa. Ero in un piccolo villaggio, lontano dalle rotte turistiche. Le persone lì non possedevano quasi nulla, secondo i nostri standard. Le loro capanne erano semplici, il loro cibo modesto. Ma quello che ho vissuto lì è stata una gioia e una cordialità che mi hanno profondamente umiliato. Ho visto una fede che non si manifestava solo la domenica in chiesa, ma permeava tutta la vita.
La loro fiducia in Dio non era una teoria raccontata, era la loro realtà quotidiana. Sapevano di non essere i creatori del proprio destino. Le loro mani vuote li rendevano aperti a Colui che solo può dare. Non dico che la loro vita fosse facile. Ma aveva un'ancora, un centro che non erano loro stessi. Questo dava loro una dignità e una speranza che tutta la nostra prosperità spesso non riesce a generare. È come se le nostre mani piene e i nostri calendari fitti non lasciassero più spazio per Dio.
Il Figlio dell'uomo è venuto a cercare e a salvare ciò che era perduto. Luca 19,10
Questa esperienza ha cambiato per sempre il mio sguardo sulla nostra società. Siamo così impegnati a costruire i nostri piccoli regni che perdiamo di vista il vero Re. Colui che non ci nutre di vane promesse, ma vuole davvero riportarci a casa.
Quando la religione offusca la vista
Ma ora arriva il punto cruciale. Molte persone da noi non si allontanano da Dio perché lo rifiutano consapevolmente. Si allontanano perché sono respinte da ciò che percepiscono come "religione". Vedono regole rigide, tradizioni polverose, abusi di potere e un atteggiamento di auto-giustificazione. Vedono persone che "praticano" la religione e lo confondono con ciò che conta veramente.
Questa è forse la più grande tragedia di tutte. Quando la chiesa, la confessione o la cultura cristiana stessa diventa una sorta di vitello d'oro. Un sistema che offusca la vista sul Gesù Cristo vivente, invece di liberarla. Gesù stesso ebbe le sue più grandi controversie non con i peccatori e i perduti, ma con l'élite religiosa del suo tempo. Con coloro che pensavano di aver rinchiuso Dio nelle loro scatole di leggi e sapevano esattamente come doveva essere.
Il messaggio di Gesù era ed è rivoluzionario. Rompe i confini delle confessioni e dei sistemi umani. Non si tratta di appartenere a un gruppo specifico o di spuntare una lista di regole. Si tratta di incontrare una persona. Gesù Cristo.
Si tratta dell'unica, buona notizia
Il Vangelo, la parola suona per molti vecchia e strana. Ma significa semplicemente: la buona notizia. E questa notizia è sorprendentemente semplice. Dio non ha creato questo mondo perché ci girassimo in tondo su noi stessi finché non crolliamo esausti. L'ha creato per avere comunione con noi. Per stringerci al suo cuore. Per riportarci a casa in sicurezza.
Il nostro egoismo, il nostro impulso a essere noi stessi Dio, ha creato un abisso tra noi e lui. Non possiamo superare questo abisso con le nostre forze. Nessun successo, nessuna meditazione, nessuna auto-ottimizzazione può farlo. Per questo Dio stesso ha costruito il ponte. Si è fatto uomo in Gesù Cristo. Gesù non ha solo parlato della via, è la via. Non è venuto per darci un nuovo codice di regole, ma per darci la vita.
Questo messaggio non è un invito a sforzarsi di più. Al contrario. È un invito a smettere di affannarsi. È l'invito a lasciare andare il vitello d'oro del proprio Io e a rivolgersi al Padre amorevole che ci aspetta a braccia aperte. Non si tratta di religione, si tratta di una relazione.
La scelta spetta a ognuno di noi, ogni giorno. Possiamo continuare a danzare intorno ai nostri idoli, nella speranza che ci diano finalmente la felicità che promettono. Oppure possiamo fermarci, voltarci e ascoltare la voce che ci chiama da sempre. La voce di Colui che non solo ci libera, ma ci riporta anche a casa in sicurezza. Questa via non inizia con una grande impresa, ma con un semplice, onesto passo verso di Lui.