Soms zit ik in de auto, rijd ik misschien een paar kilometer te hard en word ik geflitst. Mijn eerste gedachte is irritatie. Over mezelf, over de verborgen camera. Maar dan komt er vaak een tweede gedachte: dankbaarheid. Ik ben dankbaar dat deze regel bestaat. En talloze andere. Ik ben dankbaar voor een staat waarin niet het recht van de sterkste, de snelste of de meest roekeloze geldt.
We leven in Zwitserland in een ongelooflijke vrede en een onvoorstelbare orde. We kunnen erop vertrouwen dat afspraken meestal worden nagekomen, dat het stoplicht op groen springt en dat we ’s nachts veilig kunnen slapen. Dit alles is niet vanzelfsprekend. Het is het resultaat van een rechtsstaat, een samenleving die het eens is geworden over gemeenschappelijke spelregels om de chaos van eigenrichting te bedwingen. Daarvoor kunnen we niet dankbaar genoeg zijn.
En toch knaagt er soms een gevoel aan me. Een stil vermoeden dat luider wordt naarmate ik beter kijk. Het gevoel dat de spelregels weliswaar voor iedereen gelden, maar niet door iedereen zijn gemaakt.
Wat me daarbij opviel
Ik heb gesproken met mensen die jarenlang processen hebben gevoerd. Kleine ambachtslieden tegen gigantische concerns. Ze hadden gelijk, dat wist iedereen, maar ze kregen geen gelijk. Omdat de tegenpartij meer geld had voor betere advocaten, omdat die de procedure zo lang kon rekken totdat de kleine man geen adem en geld meer had. Gelijk hebben en gelijk krijgen zijn twee verschillende dingen. Dat heb ik op de harde manier geleerd.
We hebben in Zwitserland een geniaal systeem. De directe democratie, de twee kamers, het zoeken naar consensus – dat is een zegen. Het geeft ons burgers een stem die je elders in de wereld tevergeefs zoekt. En toch: als er een stemming aankomt, zie ik de enorme posters van de financieel sterke verbanden, de uitgebreide campagnes, de gekochte advertenties. De strijd om de publieke opinie wordt vaak met geld gewonnen.
Het is een constant duwen en trekken in het parlementsgebouw. Men noemt het lobbywerk. Het klinkt onschuldig, maar vaak betekent het dat belangengroepen met veel geld en invloed wetten zo vormen dat ze hen ten goede komen. En uiteindelijk houden we ons allemaal aan regels die misschien niet het algemeen belang dienen, maar de belangen van een kleine, maar luide en potente minderheid. De groten lijken zich altijd wel uit de problemen te kunnen redden, terwijl de kleinen in het net blijven hangen.
En toen kwam het moment
Deze constatering kan bitter maken. Cynisch zelfs. Je ziet de onrechtvaardigheid, de fijne scheuren in het fundament van ons zo prachtige land, en je voelt je machteloos. Je wilt schreeuwen over de onrechtvaardigheid, dat geld en macht vaak meer tellen dan waarheid en fatsoen. Je ziet hoe concerns winsten privatiseren en verliezen socialiseren, en je vraagt je af hoe dom ze ons eigenlijk vinden.
De Bijbel staat vol met zulke observaties. De profeten van het Oude Testament waren geen zachte predikers, maar mannen die de vinger op de zere plek van de samenleving legden. Ze keken precies waar het recht werd verbogen.
"Wee degenen die onrechtvaardige wetten maken, en de schrijvers die onheil schrijven, om de zaak van de geringen te buigen en het recht van de ellendigen in mijn volk te roven, opdat de weduwen hun prooi en de wezen hun buit worden!" (Jesaja 10:1-2)
Deze woorden zijn duizenden jaren oud en klinken toch alsof ze voor de krant van vanochtend zijn geschreven. Dat toont me: het probleem is niet alleen het systeem. Het probleem is het menselijk hart. De hebzucht, het egoïsme, de drang om zichzelf ten koste van anderen een voordeel te verschaffen.
Waar ligt dan de hoop?
Als het probleem zo diep zit, kan de oplossing niet zomaar een nieuwe wetswijziging of een nieuwe partij zijn. Begrijp me niet verkeerd, ik ben blij met elke integere politicus en elk slim initiatief. We moeten en zullen ons inzetten waar we kunnen. Maar mijn diepste hoop ligt niet in het parlementsgebouw in Bern.
Mijn hoop heeft een naam: Jezus Christus. Hij kwam als de kleine, de onopvallende. Geboren in een stal, niet in een paleis. Opgegroeid als zoon van een timmerman. Hij had geen politieke macht, geen leger, geen lobby. Zijn enige wapens waren de waarheid en de liefde.
Hij werd zelf een slachtoffer van een corrupt rechtssysteem. Valse getuigen, een bevooroordeelde rechter, een opgehitste menigte. Hij onderging het grootste onrecht uit de wereldgeschiedenis. En precies daar, aan het kruis, heeft hij de macht van de onrechtvaardigheid gebroken. Niet door een revolutie te ontketenen, maar door het onrecht op zich te nemen en het met vergeving te beantwoorden.
Christus in mijn rechtsstaat
Wat betekent dat voor mij, hier en nu, in het rijke en geordende Zwitserland? Het betekent dat ik vrij ben. Vrij van de dwang om het systeem te moeten redden. Mijn taak is het niet om het paradijs op aarde te stichten. Dat zal Jezus pas doen als hij terugkomt.
Maar ik ben ook vrij van cynisme en resignatie. Omdat ik weet dat er een hogere gerechtigheid is. Een rechter die niet naar de bankrekening of de titel kijkt, maar in het hart. Deze zekerheid geeft me een ongelooflijke rust en kracht.
En ze geeft me een opdracht. De opdracht om daar een licht te zijn, waar ik ben. In mijn familie, op mijn werk, in mijn buurt. Wij zijn als christenen geroepen om kleine oases van gerechtigheid en genade te scheppen. Plekken waar niet het recht van de sterkste geldt, maar de liefde tot de naaste. Dat is de manier waarop de kleinen zich verdedigen: niet met dezelfde wapens van macht en geld, maar met de wapens van de Geest. Met vriendelijkheid, met integriteit, met gebed, met vrijgevigheid.
Ik betaal mijn boetes nog steeds niet graag. Maar ik probeer ze te zien als een herinnering. Als een herinnering om dankbaar te zijn voor de orde waarin ik mag leven. En als een herinnering eraan dat mijn ware thuis en mijn laatste hoop niet in deze orde liggen, maar bij Hem die heeft gezegd: "Ik ben de weg en de waarheid en het leven." (Johannes 14:6). En zijn heerschappij zal geen einde kennen.